El principe de las mentiras (13 page)

—Vaya, se suponía que teníamos que comunicarte que está muerto —le espetó Worvo—. Tu padre, quiero decir. Murió hace tres noches.

—Sí —añadió Var—. Justo después de recomendarte. Tuvo un accidente en las criptas que hay debajo del templo. La iglesia lo enterró como mártir.

—Qué considerada —dijo Rinda con tono cortante. Tragó saliva para eliminar el nudo que se le había hecho en la garganta, no de tristeza, sino de rabia. La traición no la cogía por sorpresa, especialmente tratándose de su padre. Lo que la ponía furiosa era la idea de que Bevis hubiera entregado a su única hija a la Iglesia de Cyric sin que eso le sirviera siquiera para salvar su vida.

Rinda olió la tienda del fabricante de pergaminos mucho antes de verla. El hedor a pieles de animales y a fétidos barriles de aguas estancadas se esparcía desde el lugar haciendo que todo el callejón oliera como un matadero. No obstante, por la intensa actividad de la calle era evidente que los vecinos se habían habituado hacía tiempo al desagradable olor.

En los lóbregos portales, mujeres jóvenes ligeras de ropa ofrecían sus servicios a cualquiera lo bastante sobrio como para andar sin ayuda. Y si un transeúnte llegaba a tropezar, se lanzaban sobre él como los cuervos sobre el campo de batalla y le quitaban todo lo que pudiera tener algo de valor. Una vez que lo habían dejado limpio, las mujeres corrían a refugiarse otra vez en sus apostaderos fríos y oscuros, jadeando y tosiendo a causa de enfermedades crónicas no curadas.

Un grupo de niños mugrientos salió como una bandada de grajos de un extremo de la calle. Aullaban como lobos y derribaban todo lo que encontraban a su paso y que no estuviera sujeto al suelo. Ante semejante horda de pies voladores y caras sucias, los hombres y mujeres se dispersaban. Las prostitutas cerraban las puertas esperando que pasara la turba, y Rinda y su escolta se pegaron a la pared. Los clérigos sacaron las dagas para advertir a los mocosos que no se acercasen. Por fortuna, éstos parecían más interesados en hacer ruido que en meterse con nadie en particular.

En cuanto los chicos hubieron pasado y los aullidos se perdieron a lo lejos, un coro de borrachos que entonaba canciones obscenas se apoderó del aire de la noche. En una taberna que había camino abajo cantaban a voz en cuello unos versos a Loviatar, marcando el final de cada verso con un fuerte golpe de las jarras sobre las mesas. A Rinda le pareció oír también el restallar de un látigo, un sonido bastante frecuente en el crepúsculo de Zhentil Keep.

—Por aquí —murmuró Var a través del pañuelo con el que se había cubierto la boca y la nariz. Tiró de ella hacia una pequeña tienda apretada entre dos edificios más altos.

Por las ventanas de gruesas rejas del piso inferior salía una luz que se remansaba en la calle. Eso permitía ver lo suficiente del lugar como para que Rinda llegara a la conclusión de que era un taller de una sola planta con dos pisos de viviendas encima. Las ventanas superiores o bien tenían las celosías echadas o estaban oscuras. Como había sospechado por el olor, la señal que había encima de la puerta anunciaba que allí había un fabricante de pergaminos.

Seis zhentilares guardaban la entrada, una muralla de cota de malla y espadas desnudas. Rinda se dio cuenta de que eran soldados de élite, incluso tal vez pertenecientes a la guardia personal de lord Chess. Estaban alertas, sin perder de vista a las prostitutas, los borrachos y los chicos salvajes que circulaban por allí.

Var bajó el pañuelo al acercarse a los zhentilares y obligó a Worvo a hacer lo mismo. Los soldados lo saludaron levantando las espadas.

—Escriba para el patriarca Mirrormane —dijo Var al soldado más próximo.

Después de un momento, el hombre asintió bajando la cuadrada mandíbula y les franqueó el paso. Rinda se estremeció cuando la luz iluminó el rostro del soldado. Las largas cicatrices que le marcaban las mejillas anunciaban al mundo que le habían cortado la lengua.

La puerta de la tienda se abrió con un chirrido. El patriarca Mirrormane apareció en el umbral, rodeado por la luz y frotándose las manos con nerviosismo.

—Ah, por fin —dijo. Después sacó dos monedas de plata del bolsillo de su larga túnica clerical de color púrpura—. Buen trabajo.

Var y Worvo se apoderaron de las monedas con avidez. La codicia les había hecho olvidar el desagradable olor del callejón.

—Gracias, patriarca —dijo Var. Hizo una amplia reverencia y besó el anillo que llevaba el sumo sacerdote en el que estaba representada una calavera. Cuando Worvo se disponía a hacer lo mismo, Mirrormane lo despidió con un ademán.

—Uno de los zhentilares os acompañará afuera —dijo el patriarca, tirando de Rinda hacia la tienda. La puerta se cerró de golpe dejando atrás las expresiones de gratitud de los matones.

Por la fría mirada de Mirrormane, Rinda supo que Var y Worvo estarían muertos antes de haberse alejado tres calles. Era costumbre en la Iglesia de Cyric: se contrataba a un mensajero y se lo mataba una vez que había terminado su cometido.

La cara del patriarca era una máscara de arrugas y su pelo plateado un nido de víboras. Trataba de que su sonrisa fuera amistosa mientras invitaba a la copista a entrar en la habitación. Estaban solos entre las estanterías irregulares y los rollos de pergamino.

—Has sido bendecida con la poco frecuente oportunidad de servir a la Iglesia —empezó el patriarca—. Lord Cyric tiene necesidad de tus habilidades como escriba.

Rinda se quitó la capa que le cubría los hombros y acomodó sus rizos oscuros.

—Pido perdón a su santidad —dijo—, pero no soy muy religiosa y, lamento decirlo, dejo mucho que desear como copista. Si poseyera alguna habilidad formaría parte del gremio.

—Hemos estado investigando sobre ti, Rinda —replicó Xeno secamente—. Dejaste tu puesto en el gremio, no fue el gremio el que te dejó fuera. Y todo por salir y hacer el bien entre gentes de mal vivir.

La leve apariencia de afabilidad desapareció. Con cada una de las palabras y cada uno de los gestos que vinieron a continuación, el patriarca parecía a punto de enfurecerse.

—Lo sabemos todo sobre ti. No pienses ni por un instante que tus acciones pasan desapercibidas, que puedes hacer algo en esta ciudad que nosotros no conozcamos. —Rió entre dientes—. Las esperanzas que albergas, los sueños que acaricias, todo ayuda a nuestra causa de mil maneras que no serías capaz de entender.

—De esta manera es poco probable que consigas su cooperación —dijo una voz desde el fondo de la habitación.

El patriarca cayó de rodillas y juntó las manos en actitud de fervorosa plegaria.

—Perdóname, magnificentísimo señor, pero no es una creyente. Profana tu...

—Ya basta —dijo el hombre entrando en la habitación con una elegancia natural y mirando a Rinda abiertamente. Su mirada hizo que a la mujer se le erizara la piel—. Tal vez lo que necesitemos sea precisamente alguien que no crea para convencer a los demás tontos que no son capaces de ver la luz.

Por un momento, la escriba se preguntó quién sería ese hombre delgado, de nariz aguileña capaz de hacer que el patriarca Mirrormane se arrodillara ante él. Por su aspecto parecía que el patriarca, con sus sesenta años, lo doblaba en edad, y sus ropas lo identificaban como un individuo no más influyente que un subordinado en el gremio de los ladrones de la ciudad. Sus botas de cuero estaban desgastadas en los talones. Su capote estaba limpio, pero un poco raído. Sólo la antigua espada corta de tonalidad rojiza que llevaba al cinto hablaba de su fortuna o su poder.

—Soy lord Cyric —anunció, e hizo una pausa para ver la reacción de Rinda, si lo saludaba con una reverencia o le rehuía la mirada. Como ella se limitó a quedarse allí de pie mirándolo, una sonrisa le asomó a los labios e hizo que se acentuaran las patas de gallo que le rodeaban los ojos oscuros—. Veo que eres escéptica. Eso está bien.

El patriarca Mirrorbane sacó un puñal de la manga de su túnica.

—Arrodíllate —le ordenó en un susurro.

—Déjala en paz. —Dijo Cyric. Estudió a la copista un momento más y luego añadió:— Sal, Xeno, creo que vamos a empezar ahora. —El patriarca salió andando de espaldas y desapareció en la noche.

Rinda por fin cayó en la cuenta de que éste era el Príncipe de las Mentiras y empezó a temblar de una manera incontrolable. Como si fuera agua de lluvia, la capa se le deslizó entre los dedos hasta el suelo sucio.

Cyric le pasó uno de los finos dedos por los labios.

—Escéptica, pero lo suficientemente astuta como para temerme. Esto va mejor.

—Yo, yo no...

Cyric le impuso silencio con un gesto.

—Estás aquí para escuchar, no para hablar. Ven.

La cogió de la mano y la condujo a la parte de la tienda donde estaba preparado el pergamino. A lo largo de una pared había cubas de agua y limo llenas de pieles de animales inmersas en el agua. Unos bastidores circulares de madera sostenían las pieles ya ablandadas en las cubas. Debajo de cada uno de ellos se amontonaban las pieles húmedas que el artesano había empezado a raspar para darle el espesor requerido. Rinda ya había estado antes en talleres como éste, y una mirada le bastó para darse cuenta de que el pergamino que se producía aquí era de calidad especialmente baja. El agua de las cubas estaba sucia y las raspas poco afiladas y oxidadas. Las pieles tendidas en los bastidores estaban arrugadas por una manipulación deficiente y presentaban manchas debido a la suciedad del lugar.

—Jamás te pediría que perdieras el tiempo escribiendo en pergamino como éste —dijo Cyric, al ver que la copista observaba el entorno—. Para cartas está bien, pero de ninguna manera para un libro acabado. —Le palmeó suavemente la mano—. El pergamino que yo utilizo está fabricado de forma mucho más cuidadosa; proviene de una producción mucho más escasa.

—No lo entiendo —consiguió decir Rinda por fin.

—No te preocupes, ya lo entenderás.

Cyric se paseó por la enorme habitación, pasando revista a los tendederos llenos de pergaminos mal cortados y mesas en las que se apilaban libros de cuentas.

—Siempre empiezo la historia en este lugar porque fue aquí donde nací. —Se detuvo y apoyó las manos en las caderas con gesto teatral—. Resulta difícil de creer, pero ésta es la cuna de un dios, bueno, al menos lo era la casa que antes había aquí.

Lentamente, Cyric se volvió y miró fijamente a los ojos verdes de Rinda, que sintió una punzada de miedo en el corazón.

—Te voy a contar una historia —dijo el Príncipe de las Mentiras—, y a partir de ella escribirás un libro, uno que inspire a la gente a creer en mí. Los magos de mi Iglesia han creado tintas y pergaminos especiales. Escribieron plegarias especiales que deben ser incorporadas al texto exactamente donde ellos lo digan y exactamente de la forma que digan. Llevará miniados y una encuadernación especial..., pero tu trabajo es lo más importante.

Volvió a acercarse a donde estaba Rinda y apoyó una mano sobre el hombro de la mujer.

—Si lo consigues, serás venerada, alabada en los anales de mi mundo como heraldo del nuevo orden, un ángel del conocimiento capaz de rivalizar con el propio Oghma.

En el aire pendía una pregunta no formulada. Cyric hizo una pausa un instante antes de responder.

—Si fracasas... —Una sombra le atravesó el rostro y le clavó a la mujer los dedos en el hombro hasta que las uñas le hicieron brotar sangre—. Si fracasas arrastraré tu alma implorante al Hades y te colgaré en mi salón del trono junto a tu padre.